martes, 23 de diciembre de 2008

RIBERA ALTA (Pedro Shimose, boliviano)

En la alta
ribera
un hombre espera
volver a Riberalta.
En su tierra colorada
todo es alborada.
No hace falta
la melancolía
de la tarde
en el barranco.
El cielo arde
y el amor fermenta
su melaza.
Junto a un banco
de la plaza
el tataí cuenta
lo que fuimos
y el bibosi lamenta
lo que no hicimos.

En la alta ribera:
el sol y la palmera.

En la ribera alta
sólo tú prevaleces
en forma de alegría.
A veces,
te llamas Riberalta;
otras, Poesía.

Fax Nada Urgente

Después de tres cafés
me sobran las alquimias.
Curado del estrés,
supero lipotimias.

Mis dolencias, ya ves,
son afecciones nimias.
Males de la vejez:
insomnios y bulimias.

El sístole aburrido
y el diástole cansado
repiten el maullido

De un gato enamorado.
(Largo y hondo quejido
de un macho engatusado).

sábado, 20 de diciembre de 2008

BLANQUEAR NUESTRAS MISERIAS (Bernard Légaz, belga) Traducción de Carlos Vitale.

Tengo un año, dos años, tres años, quizá más y sin embargo no soy un niño. Dos brazos, dos piernas que no me sostienen, que no me levantan. Sólo una sonrisa para desplazar la colina. He muerto demasiado pronto, demasiado, demasiado pronto. Ahora estoy aquí, expiando las culpas de otro. El otro, soy yo. Si puedo hablaros hoy, es sencillamente porque he nacido ayer. Una vez, dos veces, tres veces, o quizá más. Soy un niño, un niño adulto. Lloro las guerras olvidadas. Gano otras nuevas. Es detestable combatir cuando es tanto más sencillo cogeros de la mano. Mis tristezas se vuelven farándulas, cantos y danzas, para masacrar al fin el orden guerrero.



El interior es frágil, carece de sustancia. Se necesitarían materias alucinógenas, como la imaginación. Y palabras sabias.



Sin embargo, el interior es inmenso, contiene todos los viajes. Y los caminos que encontrar.



Quisiera tocar el tambor. Lamento el lamento de los otros. No escribas los gritos, canta el dolor, y sigue tu camino.



Debo mirar largamente al exterior para saber por dónde caminar. Camino todo el día por mí.



Cuanto antes se instale la oscuridad, antes tomaremos conciencia de blanquear nuestras eternas miserias.


Yo soy el árbol, plantado, arraigado sobre mis dos pies. Yo soy el exterminador de vuestros dolores. Yo soy el pasado de vuestro presente. Yo soy vuestro recuerdo. Yo soy vosotros. ¿Cuándo podré convertirme en mí?

viernes, 19 de diciembre de 2008

CIUDAD DE ECOS (Rodrigo Rojas Terán, chileno)

Una ciudad de ecos crece en el temblor recóndito de mi voz
como la cicatriz derrumbada en el congénito tiritar de su raíz.
Del sueño amortajado de mis manos, brota el tall que
sujeta mi cuerpo en una oscuridad de voces,
y se ve la sangre fluir de tierra en tierra,
que se hace solitaria cuando tiene mi voz desnuda,
que sobrevive en el abandonado olvido que se lleva
el luminoso deseo a las entrañas telúricas del mar.
En una cuidad de ecos, florece la ansia
sedienta que remueve mi alma
al escondrijo humano de las hojas,
en estos desalmados sueños que se apoderan de mi voz
como una lanza arrojada en la corteza de la vida y la muerte.
La vida escapa en una presencia de agua,
semejante a una sombra percibida en la luz
donde todo tiene un ala de recuerdo y olvido.
En una ciudad de ecos, la tierra sube por mi voz,
como la madera sabia en el hueso del viento, que nace en forma
de fruto o espejismo, donde se observa la invisible escapada
de un latido fugitivo, al pensativo muro, a la sed emergida
en un espejo roto, en una cuidad de ecos.

miércoles, 17 de diciembre de 2008

NIEBLA DE LUZ (Claribel Díaz, dominicana)

Somos cómplices extraños

de un recuerdo inescrutable

la impaciencia nos encierra

un hálito de espera

¡ay! esta noche de eterna

este pálido rito del miedo

que nos mira

soledad que asedia

“brecha ciega” por donde asoma

el olvido

fósil o cuerpo sin aliento

somos

huellas de una mirada

que se apaga

sueño en vela

domingo a solas

precipicio incólume de tardes

sin venturas

ya no hay fábulas para decir

a los niños

espacio vacío en que me encuentro

eres

lugar de sombras

verso olvidado en la bruma del sueño

nos une

niebla de luz

ser exaltado en el sueño y la pasión

magia vedada y trastocada que no cesa

mi voz se pierde en ese hechizo

inexplicable

para inventarse en otro mundo ajeno

con otra sombra otra imagen y otro acento.

domingo, 14 de diciembre de 2008

ESTOS DÍAS (Ariel Santibáñez, chileno)

Estos días de pie extrañamente oxidada,
desapareciendo encima de nosotros,
atormentándonos de anteojos,
corbatas, sonrisas y muertes leves,
atormentándonos con avisos de radio
y que "publicidad es progreso,
nos ayuda a vivir mejor" y cuanto más.
Estos días que olvidamos contarlos,
con esa paciencia de vendedora de sellos
en prisionera ventana de correos,
se nos vienen encima, también las calles,
en estos amarillos días, y el aire
nos rodea en remolino y nos damos
cuenta que es demasiado tarde
para ir a misa o convertirse en anarquista.
Estos días, sin calendario odiosos
para ancianos durmiendo en los parques,
visibles para empleados o tramitaciones
o clases de liceo, en desconocida
cuidad llovida de invierno.
Y entonces, un golpe en la cabeza,
en el alma, en la sangre detenida
de los archivos de un ministerio
o en la madera ociosa de los sillones
del Congreso. Y sabemos: es demasiado tarde.

jueves, 11 de diciembre de 2008

CLARIDAD (Alvaro Solís, mexicano)

¿Dónde están las palabras cuando más se necesitan?

Hay palabras para vivir, tan necesarias como el aire
y uno se ahoga sin ellas, las busca
empuñando en la asfixia,
en lo oscuro y en la luz, aquello que todavía y hasta dónde
no ha sido dicho.

Una palabra para que el tiempo no se detenga,
ni nos deje olvidados en algún segundo de la hora.
Uno busca la palabra en los diccionarios,
en los inventarios de las tiendas de antigüedades,
uno busca en el silencio,
en el recuerdo, en la nostalgia de los días que vendrán,
la palabra que de plenitud a la hoja en blanco,
la silenciosa, letra por letra,
llenando lo que es necesario decir y no es posible.

No es el afán de llenar los folios
con palabras inútiles que nada dicen,
o dicen por sí mismas lo que uno ni siquiera ha querido pensar.
Esta palabra, la que busco, incendia lo que toca, aun el agua.

viernes, 28 de noviembre de 2008

EL DIABLO (Roberto Echavarren, uruguayo)

La experiencia que no tuve
el diablo en el cuerpo
y mientras el cuerpo expiraba en la página
la página tenía cuerpo de mar
un párpado horizonte
el diablo en el piélago
y mientras yo escribía el pliego
el diablo se desplegaba
y mientras el diablo navegaba
yo lo seguía en mi bote de papel
pero yo no sabía qué era el diablo,
más bien el diablo estaba en otro lado
y yo no conocía ese lado

Un secreto se bebe
sin oír las palabras

y ahora ¿qué haré
sino callar esta barbacana

y calificar de precario
un cruzamiento
de personajes desparejos?

A ojos vista se acoplan jumentos impares
sin hablar a veces
porque no se conocen sino raramente

cada cual aporta un vestigio de vida,

a su hora y todos juntos
estos particulares inconexos enredados

salvo que uno se detenga un minuto más,
salvo que uno quiera filtrar más que flirteo

y en la encrucijada se pregunte:
¿hasta dónde y hasta cuándo doy pistola?

El genio está encerrado en la botella
pero la materia se pervierte
allí dentro

De hecho se diría que uno apenas llega a cumplir once años

viernes, 21 de noviembre de 2008

ELECTROSHOCKS (Daniel Rojas Pachas, chileno)

Fotogramas interdictos,
sonoras teclas de una máquina,
eléctrica galería.
Grama de tubos grises,
encierro y verdades a medias…
Con shocks sobre el cuerpo
y la radio encendida,
al ritmo del tiempo,
al compás de los dedos
y las teclas,
proscritas señales, desde la oculta frecuencia.
Esta es-fera
inter-fiera, nimia,
con sonido de hombres
con sonante de eriales y hembras escorpiones
El acordeón solar;
Sigue rugiendo.

YA NO QUISIERA CANTAR (Humberto Garza, mexicano)

Ya no quisiera cantar
porque mi voz ha dejado
un rastro de sombra negra
en el blancor de tu paño.
Por ti me volví poeta,
por ti recorrió sonámbulo
y en total desequilibrio
el trote de mi caballo.

Aquella luz mañanera
que se despertó llorando
sobre encendidos claveles
y delicados geranios;
era tu rostro, y el brillo
de las alas de tus pájaros
batiéndose en maceteros
de rojo y blanco pintados.

Hoy es historia pasada
de algo que vivió en mis campos,
de algo que vibró en mis cuerdas
al soplar vientos helados.

Ya no quisiera cantar,
los mástiles de mis barcos
no pasearán sobre el verde
de tus inmensos océanos.
Mis peregrinos tampoco
harán caso a los badajos
que pegan sobre los bronces
de tus campanarios altos.
La luz de mi plenilunio
al caer sobre tus lagos
ignorará los rumores
del ruiseñor y sus cantos.

Aspirarás la fragancia
en las flores de amaranto,
y al entrecerrar los ojos
comprenderás que te falto.
En tus pétalos rosados,
por lluvias ¡Ajados tanto!
Se reflejará el recuerdo
de mi evidente quebranto;
y dirás: -Ferviente amigo
¡Ven a mí, te estoy llamando!
Hoy los pies de mi memoria
quieren de tu césped blando.
¡Ven a mí, ferviente amigo!
¡Ven a mí, te estoy llamando!
Quiero desandar caminos
que hoy estaba recordando-.

Yo estaré lanzando redes
en relinchos de caballos,
con escalofríos inmensos
y los ojos extasiados.
Yo estaré soñando yeguas
de respiros agitados,
sufriendo de blancas lunas
los enfermos rayos claros.
El martirio de tu ausencia
traeará sabor amargo;
y el brillo de tu memoria
como un astro ya apagado
no perturbará jamás
mi ser desequilibrado.

LEJOS DE LA TIERRA (Samantha Berger, peruana)

Contemplé tanto la belleza
Que mi visión le pertenece
Kostantinos Kavafis

Súbitamente descubro en tu cuerpo mis líneas,
como el reflejo silencioso de una imagen delirante
como el susurro suplicante de palabras sofocadas
súbitamente
te propongo absoluta,
y redundando,
rindo culto a los murmullos de una estrella sumergida

Mujer terrestre
Mujer museo
Mujer delirio

Mujer estruendo

Desde estos nardos desvalidos te propongo imperturbable,
tan levemente develada
que te respiro cuando surges,
tan levemente resurgiendo
que te respiro cuando emerges
cuando te sueñas
imperfecta y sugerida

disonante nínfula de acero.

LOS ARQUITECTOS DE LA MUERTE (José Martínez Fernández, chileno)

HAN ASCENDIDO A LA LUZ DE TUS OJOS
LOS QUE CONSTRUIRÁN TU CUERPO EN INERCIA
PARA SER REPOSADO EN LA TIERRA.

ESTOY VIÉNDOLOS.
EN TUS NIÑAS SE MECEN LOS ÚLTIMOS SILBIDOS.

LOS ARQUITECTOS DE LA MUERTE
SUBIRÁN TU HERMOSURA A LOS CIELOS
Y ASÍ COMO UNA GIGANTE COPA
TE DERRAMARÁN EN LA ARENA ENTONANDO AROMAS.

SERÁS UNA PIEDRA HUESUDA
FLOTANDO EN LOS MARES DEL OLVIDO
CUANDO YO ESTÉ SEPULTADO
JUNTO A LOS TALLOS DE LAS PLANTAS.

LLANTO SE DERRAMARÁ EN LOS MÁRMOLES.
LOS MAUSOLEOS DE SANGRE
CONTINUARÁN ORDENANDO EL SILENCIO GRAVE.

ASÍ, AHORA, COMO LOS ARQUITECTOS DE LA MUERTE
FLORECEN EN EL NIDO DE TUS PUPILAS,
ASÍ UN DÍA LEJANO CORONADO DE CANCIONES
LOS ARQUITECTOS DE LA VIDA
CONSTRUYERON TU COPA CON FLORES.

TE IRÁS ENTRE EL SILENCIO Y EL LLANTO,
PERO EN MÍ, ABEJA EN PERFUME TE VAS A QUEDAR,
FORCEJEANDO EL BIEN ARMADO DOLOR DE TU RECUERDO.

martes, 18 de noviembre de 2008

SE JUNTAN DESNUDOS (Jorge Gaitán Durán, colombiano)

Dos cuerpos que se juntan desnudos
Solos en la ciudad donde habitan los astros
Inventan sin reposo el deseo.
No se ven cuando se aman, bellos
O atroces arden como dos mundos
Que una vez cada mil años se cruzan en el cielo.
Sólo en la palabra, luna inútil, miramos
Como nuestros cuerpos son cuando se abrazan,
Se penetran, escupen, sangran, rocas que se destrozan,
Estrellas enemigas, imperios que se afrentan.
Se acarician efímeros entre mil soles
Que se despedazan, se besan hasta el fondo,
Saltan como dos delfines blancos en el día,
Pasan como un solo incendio por la noche.

sábado, 1 de noviembre de 2008

EL AMOR (Óscar Cerruto, boliviano)

COMO UN VINO DE GUERRA LA TARDE
SE NOS BRINDA
Y EN LO ALTO CANTA LA ALONDRA.
¿PARA QUÉ MÁS?
LA ALONDRA EN LO ALTO
Y AQUÍ ABAJO DOS COPAS
COLMADAS POR UN VINO DE GUERRA.
A QUÉ INQUIRIR SIN CAUSA
LOS NÚMEROS DEL CIELO
SI TU PIEL DESAFÍA
SU IMPERIO DE AMAPOLAS
SI EN LA AZULADA SOMBRA
LECHO DE AMOR
TU LABIO SOLICITA
EL SELLO QUE DEVORA.
ACERBO EL AIRE PASA
SOBRE TU VIENTRE SIENTES
SU ALADO FUEGO Y ES MI MANO
LA QUE PULSA LA DICHA
Y HACE CANTAR EL ORO DEL VERANO.

domingo, 5 de octubre de 2008

EL PÁRAMO (Luis Araya Novoa, chileno)

EL NORTE ES UNA TIERRA QUE ES DE PIEDRA
TRABAJADA POR SOLES QUE NO CAMBIAN,
MIENTRAS LOS AÑOS PASAN, Y LA ARENA
SIEMPRE AMANECE IGUAL QUE EN LOS COMIENZOS.
EL TIEMPO TIENE EN ÉL SU PESEBRERA.
SUS PAISAJES CALCADOS, LOS PLANETAS.
EL SUEÑO, SU ALIMENTO DE PAÍSES
VACÍOS O POBLADOS DE FANTASMAS.
LA VIDA ES MINERAL, DE POLVO DURO
JUNTADO POR LOS SIGLOS, HECHOS CERROS
QUE, DE PRONTO, DOMADOS POR EL VIENTO,
SUELTAN LOS MÁS PURÍSIMOS RELINCHOS.
PORQUE SILBOS Y GRITOS DE SILENCIO
Y COLORES Y CURVAS, PUNTAS, FILOS,
TIENE ESTA TIERRA EN LLAMAS, DE ESPEJISMOS
QUE A RATOS SE CONFUNDEN CON ENSUEÑOS.
Y PUEBLOS SUSPENDIDOS, CASAS HUECAS,
MÁQUINAS OXIDADAS, GALLINAZOS,
QUE HACEN DEL DÍA ROJO DE LA PAMPA
PIEL DE LA SOLEDAD, VOZ DEL MISTERIO.
SU HABITANTE ES EL SOL, AVE EN PICADA,
EL SOL, ÚNICA LLUVIA DEL DESIERTO,
EL SOL QUE EMPOLLA LENTAS A LAS HORAS
Y PONE HUEVOS DE ORO ENTRE LOS HUESOS.
SU NOCHE, SIEMPRE OSCURA, ES UN MAR QUIETO
DE ESTRELLAS QUE TIRITAN CON EL FRÍO.
UN GONG QUE NUNCA SUENA, PERO RUEDA
ES SU LUNA, QUE ALUMBRA LAS DISTANCIAS.
HACIA ARRIBA, SU CIELO, LUMBRE HELADA
PÁGINA DE HEROÍSMOS QUE SE FUERON.
HACIA ABAJO, FILÓN DE LA LEYENDA
QUE COMIENZA EN LAS HUELLAS DEL MINERO.
EL SALITRE ES RECUERDO, CAMANCHACA
DERRETIDA POR FUEGOS SEMINALES,
PASTIZAL CONGELADO, CAL RESECA,
LAVA BLANCA, VOLCÁN, ESPINAS, LLAGAS.
LA TIERRA QUE ES ESTÉRIL SE HACE FUENTE
DE RUIDOS, DE CANTOS, DE CLAMORES,
Y SE OYE EN PLENO PÁRAMO LA RISA
DE DESAPARECIDOS CALICHEROS.
HACIA ADENTRO LA NOCHE ES MÁS QUE SOMBRA,
PORQUE ES GRITO CON AYES DE LOS FIERROS.
HACIA AFUERA NO ES MÁS QUE EL ESTALLIDO
DEL SALAR QUE SE ENFRÍA BAJO CERO.

martes, 30 de septiembre de 2008

LECHOS DE PURIFICACIÓN (Jorge Debravo, costarricense)

LOS LECHOS SON PAÍSES DELICIOSOS
DONDE SÓLO LOS SERES ELEGIDOS
SE PUEDEN MADURAR. DESCONOCIDOS
SE LEVANTAN DE ELLOS LOS ESPOSOS

QUE LOS DIOSES PROTEGEN: SILENCIOSOS,
COMO DESPUÉS DE SER PURIFICADOS
CON UN AGUA DIVINA; DESLUMBRADOS
COMO DULCES TERNEROS SALUDOSOS.

¡AH, QUÉ MIEDO ME DAN LOS QUE SE ALOJAN
EN LOS LECHOS DE AMOR Y SE REMOJAN
EN AGUAS DE TERNURA HASTA LOS HUESOS!

QUÉ MIEDO CUANDO SURGEN DULCES, HONDOS,
TRANSPARENTES Y FRESCOS HASTA EL FONDO,
LAVADOS CON EL AGUA DE LOS BESOS...

GLADIOLOS JUNTO AL MAR (Óscar Hahn, chileno)

GLADIOLOS ROJOS DE SANGRANTES PLUMAS,
LENGUAS DEL CAMPO, LLAMAS OLOROSAS,
DE LAS OLAS AZULES, AMOROSAS,
CARTAS OS LLEGAN, PÁLIDAS ESPUMAS.

FLOTAN SOBRE LAS ALAS DE LAS BRUMAS
EPÍSTOLAS DE POLEN NUMEROSAS,
DONDE A LAS AGUAS PIDEN POR ESPOSAS
GLADIOLOS ROJOS DE SANGRANTES PLUMAS.

MOVIDAS SON LAS OLAS POR EL VIENTO
Y EL PIE DE LOS GLADIOLOS VAN BESANDO,
AL SON DE UN SUAVE Y BLANDO MOVIMIENTO.

Y EN CADA DULCE FLOR DE SANGRE INERTE
LA MUERTE VA CON PIEL DE SAL ENTRANDO
Y ENTRANDO VAN LAS FLORES EN LA MUERTE.

domingo, 28 de septiembre de 2008

POEMAS DE ALTA CALIDAD

La historia de la poesía nos encontrará un día la razón. Aquí trataremos de reunir la mayor parte de los grandes poemas que se han escrito en las últimas cinco décadas. Medio siglo de grandes poemas.
Poemas que -casi todos- ya están en antologías unos y otros no. Poemas que tienen que permanecer para el conocimiento de las futuras generaciones.
Indudablemente no estarán todos -o por desconocimiento nuestro o porque ésta es una tarea titánica-, pero haremos el esfuerzo.
Perteneciendo nosotros a la lengua española, natural es que a los poetas de ella le brindemos más espacio. Serán poetas de esta hermosa habla de Cervantes los que aquí predominarán.
Entonces y hablando de Cervantes, vamos en esta Quijotada.
Y que Quijotada más hermosa es la poesía.

José G. Martínez Fernández.
Antologador del Blog
GRANDES POEMAS CONTEMPORÁNEOS.