viernes, 21 de diciembre de 2012

DESENLACE (Derek Walcott, antillano)

Yo vivo solo
al borde del agua sin esposa ni hijos.
He girado en torno a muchas posibilidades
para llegar a lo siguiente:

una pequeña casa a la orilla de un agua gris,
con las ventanas siempre abiertas
hacia el mar añejo. No elegimos estas cosas.

Mas somos lo que hemos hecho.
Sufrimos, los años pasan,
dejamos caer el peso pero no nuestra necesidad

de cargar con algo. El amor es una piedra
que se asentó en el fondo del mar
bajo el agua gris. Ahora, ya no le pido nada a

la poesía sino buenos sentimientos,
ni misericordia, ni fama, ni Curación. Mujer silenciosa,
podemos sentarnos a mirar las aguas grises,

y en una vida inmaculada
por la mediocridad y la basura
vivir al modo de las rocas.

Voy a olvidar la sensibilidad,
olvidaré mi talento. Eso será más grande
y más difícil que lo que pasa por ser la vida.

miércoles, 5 de diciembre de 2012

EN LA SOLEDAD DEL SEXO (Fernando Sabido Sánchez, español)




En la oscuridad, sobre un lecho de abenuz

el deseo dormita a trasmano entre caricias

imaginadas, eròtico trasiego y lascivia,

mientras, el alacrán del sxo despierta

evocando nocheviejas frenétivas



Entreacto, un rumor de sábanas de seda,

una antología de manuscritos rompe el maldito

silencio y cede el aliento cuando explotan

los sentidos, esquirlas, retazos de lluvia

que apaga el fuego entre psicofonías

y el grito final, preludio de una vacilante

duermevela



Son las cinco y la madrugada se ha perdido

en la clausura de la habitación, sin conversar

con nadie, sólo la ilicitud del solitario placer

apacigua mi soledad,

soledad que no alcancé siquiera a compartir

jueves, 22 de noviembre de 2012

LAS POETISAS (Nana Gutiérrez, chilena)



OJO!
Han de saber Ustedes
que no hay nada mas deplorable
nada mas fastidioso
que las Señoritas Poetisas!
Estas Señoritas han invadido el mundo
han invadido los Círculos Literarios
han hecho morir del corazón,
a varios catedráticos!
Las hay de todos colores
y de todas tallas:
Poetisas de bigote
Poetisas sin escrúpulos
Poetisas con dientes postizos
Poetisas con faltas de ortografía
Poetisas flacas como
agujas de costureras tristes.
Poetisas en busca de un marido
Poetisas terror de Editoriales!
Poetisas que persiguen
a los Premios Nacionales.
Poetisas madres de familia.
Poetisas que van por las calles
ubicando a sus victimas.
Y las hay peores:
Poetisas Lolitas
Poetisas beatniks
Poetisas con pantalones
Saint Tropez
(capaces de volver loco a
cualquier Poeta del gremio)
Poetisas que escriben con el dedo.
Poetisas que sueñan con ser hombres
Poetisas recién dadas de alta
del Hospital Psiquiátrico.
Poetisas en tratamiento perpetuo.
Poetisas de provincia
Poetisas de la Antártida
Poetisas capaces de odiosos recitales.
Poetisas a punto de suicidarse
Poetisas de vuelta del suicidio.
Poetisas para bautizos
Poetisas adictas
a tomar Coca Cola.
Poetisas de pelo en pecho.
Poetisas picadas de viruela
Poetisas Beatles.
Pero, Ojo! Señores, todas ellas
terminaran con esta
maquiavélica invasión
con esta lluvia
con este vendaval
con este azote
con esta nueva especie atómica
acabaran os digo
Con todos los Géneros Literarios!
¡Dios Mío!



domingo, 11 de noviembre de 2012

AL FIN Y AL CABO (Alejandro Romualdo, peruano)

He decidido amarrar palabra por palabra, por mis versos.
He decidido anudar, al fin y al cabo, todos mis poemas.
Quiero anudar con ellos una red de regalos populares
o una mecha invisible pero eficiente,
cuyo extremo final sea la bolsa
negra y dorada de Wal Street.
Cuando tú me des la orden, hermano, cuando tú,
desesoso ya de acabar con este juego sangriento,
me des la orden,
yo encenderé una palabra, rápidamente
mis versos transmitirán el fuego de nuestro pueblo
la luz inevitable de la libertad,
hasta el aborrecido lugar donde deberán explotar
los que ahora nos explotan.

martes, 30 de octubre de 2012

PARA TI MI AMOR (Jácques Prévert, francés)


Fui al mercado de pájaros y compré pájaros Para ti mi amor Fui al mercado de flores y compré flores Para ti mi amor Fui al mercado de chatarra y compré cadenas Pesadas cadenas Para ti mi amor Después fui al mercado de esclavos Y te busqué Pero no te encontré mi amor.

domingo, 21 de octubre de 2012

PARACAS (Antonio Cisneros, peruano)

Desde temprano

crece el agua entre la roja espada
de unas conchas

y gaviotas de quebradizos dedos
mastican el muymuy de la marea

hasta quedar hinchadas como botes
tendidos junto al sol.

Sólo trapos
y cráneos de los muertos, nos anuncian

que bajo estas arenas
sembraron en manada a nuestros padres.

jueves, 18 de octubre de 2012

MAR Y AMOR (Marilda Confortin, brasileña)

Sobre mar y amor, casi nada sé.

Sólo sé lo que dicen los poetas:

Que la luna los afecta, alucina.

Que su olor contamina, apetece.

Que la calmaría esconde misterios

en la poesía.

Que el ritmo de las olas

yendo y viniendo,

enloquece,

rompe rocas,

atormenta.

Hay tormenta.

Sé que el sabor de la sal

aumenta la sed

y que ambos son inmensos,

y ciegos.

Sobre mar y amor,

casi nada sé.

Ni siquiera sé nadar.

lunes, 1 de octubre de 2012

AZOTADME (Oliverio Girondo, argentino)

Aquí estoy,
¡Azotadme!
Merezco que me azoten.

No lamí la rompiente,
la sombra de las vacas,
las espinas,
la lluvia;
con fervor,
durante años;
descalzo,
estremecido,
absorto,
iluminado.

No me postré ante el barro,
ante el misterio intacto
del polen,
de la calma,
del gusano,
del pasto;
por timidez,
por miedo,
por pudor,
por cansancio.

No adoré los pesebres,
las ventanas heridas,
los ojos de los burros,
los manzanos,
el alba;
sin restricción,
de hinojos,
entregado,
desnudo,
con los poros erectos,
con los brazos al viento,
delirante,
sombrío;
en comunión de espanto,
de humildad,
de ignorancia,
como hubiera deseado...

¡como hubiera deseado!

jueves, 6 de septiembre de 2012

EL ÚLTIMO HOTEL (Jack Kerouac, norteamericano)



El último hotel
Yo puedo ver la pared negra
Yo puedo ver la silueta en la ventana
Él está hablando
Yo no estoy interesado en lo que dice
Sólo me interesa el hecho de que éste es
el último hotel
El último hotel
Fantasmas en mi cama
Hombres lascivos de los que me aproveché
El último hotel

sábado, 18 de agosto de 2012

BERNARDO O'HIGGINS RIQUELME (1810) (Pablo Neruda, chileno)



O´HIGGINS, para celebrarte



a media luz hay que alumbrar la sala.



A media luz del sur en otoño



con temblor infinito de álamos.




Eres Chile, entre patriarca y huaso,



eres un poncho de provincia, un niño



que no sabe su nombre todavía,



un niño férreo y tímido en la escuela,



un jovencito triste de provincia.



En Santiago te sientes mal, te miran



el trajé negro que te queda largo,



y al cruzarte la banda, la bandera



de la patria que nos hiciste,



tenía olor de yuyo matutino



para tu pecho de estatua campestre.







Joven, tu profesor Invierno



te acostumbró a la lluvia



y en la Universidad de las calles de Londres,



la niebla y la pobreza te otorgaron sus títulos



y un elegante pobre, errante incendio



de nuestra libertad,



te dio consejos de águila prudente



y te embarcó en la Historia.





"Cómo se llama usted?", reían



los "caballeros" de Santiago:



hijo de amor, de una noche de invierno,



tu condición de abandonado



te construyó con argamasa agreste,



con seriedad de casa o de madera



trabajada en su Sur, definitiva.



Todo lo cambia el tiempo, todo menos



tu rostro.





Eres, O'Higgins, reloj invariable



con una sola hora en tu cándida esfera:



la hora de Chile, el único minuto



que permanece en el horario rojo



de la dignidad combatiente.





Así estarás igual entre los muebles



de palisandro y las hijas de Santiago,



que rodeado en Rancagua por la muerte y



la pólvora.





Eres el mismo sólido retrato



de quien no tiene padre sino patria,



de quien no tiene novia sino aquella



tierra con azahares



que te conquistará la artillería.





Te veo en el Perú escribiendo cartas.



No hay desterrado igual, mayor exilio.



Es toda la provincia desterrada.





Chile se iluminó como un salón



cuando no estabas. En derroche,



un rigodón de ricos substituye



tu disciplina de soldado ascético,



y la patria ganada por tu sangre



sin ti fue gobernada como un baile



que mira el pueblo hambriento desde fuera.





Ya no podías entrar en la fiesta



con sudor, sangre y polvo de Rancagua.



Hubiera sido de mal tono



para los caballeros capitales.



Hubiera entrado contigo el camino,



un olor de sudor y de caballos,



el olor de la patria en primavera.





No podías estar en este baile.



Tu fiesta fue un castillo de explosiones.



Tu baile desgreñado es la contienda.



Tu fin de fiesta fue la sacudida



de la derrota, el porvenir aciago



hacia Mendoza, con la patria en brazos.





Ahora mira en el mapa hacia abajo,



hacia el delgado cinturón de Chile



y coloca en la nieve soldaditos,



jóvenes pensativos en la arena,



zapadores que brillan y se apagan.





Cierra los ojos, duerme, sueña un poco,



tu único sueño, el único que vuelve



hacia tu corazón: una bandera



de tres colores en el Sur, cayendo



la lluvia, el sol rural sobre tu tierra,



los disparos del pueblo en rebeldía



y dos o tres palabras tuyas cuando



fueran estrictamente necesarias.



Si sueñas, hoy tu sueño está cumplido.



Suéñalo, por lo menos, en la tumba.



No sepas nada más porque, como antes,



después de las batallas victoriosas,



bailan los señoritos en palacio



y el mismo rostro hambriento



mira desde la sombra de las calles.





Pero hemos heredado tu firmeza,



tu inalterable corazón callado,



tu indestructible posición paterna,



y tú, entre la avalancha cegadora



de húsares del pasado, entre los ágiles



uniformes azules y dorados,



estás hoy con nosotros, eres nuestro,



padre del pueblo, inmutable soldado.





viernes, 20 de julio de 2012

EN EL CORAZÓN DE UN HOMBRE HAY UNA HERIDA MUY MARCADA (José G. Martínez Fernández, chileno)



lo digo por la luz que afuera marca el ángulo vidrial
de mi departamento
sin ninguna gota de agua o con todas
me he pasado los años mirando el cielo que me negaste
a veces me gusta y a veces me da ira
pero el placer de seguir por tus ríos me llena de una alegría
que quizás sin tu marca nunca tendría
eres esa alegría y eres el dolor, esta herida es muy ancha
y tú la sabes
y es largamente nostálgico sentir que tu mar
está muy lejos en el tiempo
que ya no puedo tener de tu sangre
los sueños de unos niños
que a estos jardines viajarían
y así se me van los días
con la sola idea de ti.

lunes, 16 de julio de 2012

LAS HOJAS MUERTAS (Jacques Prévert, francés)


Cuánto me gustaría que te acordaras

de los felices días de cuando éramos amigos

En aquel tiempo la vida era más bella

y el sol más abrasador que ahora

Las hojas muertas se juntan a montones...

Los recuerdos y las añoranzas también

y el viento del norte se los llevaba

en la noche fría del olvido

No he olvidado la canción

que tú me cantabas



Es una canción que nos une

Tú me amabas

y yo te amaba

y vivíamos los dos juntos

tú que me amabas y yo que te amaba.

Pero la vida separa a los que se aman

muy despacio

sin hacer ruido

y el mar borra en la arena

los pasos de los amantes separados

Las hojas muertas se juntan a montones...

los recuerdos y las añoranzas también

Pero mi amor callado y fiel

siempre sonríe y da gracias a la vida.

Te amaba tanto eras tan bonita

Cómo quieres que te olvide.

En aquel tiempo la vida era más bella

y el sol más abrasador que ahora

Tú eras mi dulce amiga...

Pero no tengo que tener recuerdos tristes

Y la canción que cantabas

siempre siempre la oiré



Es una canción que nos une

Tú que amabas

y yo que te amaba.

y los dos juntos vivíamos

Tú que amabas

y yo que te amaba

Pero la vida separa a los que se aman

muy despacio

sin hacer ruido

y el mar borra en la arena

los pasos de los amantes separados.







viernes, 29 de junio de 2012

LA TUMBA DEL VIEJO MARX (Juan Carlos García Araya, chileno)


Visito a Marx que yace en Londres
en un antiguo cementerio
reunido con su familia,
pero no descansa en paz.

Fotografío otras tumbas
donde se restituyen a la tierra
Claudia Vera Jones y Saad Mohamed Alí
Ian Dorans y Yussuf Mohamed Dadoo,
marxistas de otros pueblos
que tampoco descansan en paz.

Mientras exista un ser humano con hambre
ni los muertos y aún menos los vivos
deberían descansar en paz.



domingo, 17 de junio de 2012

QUIERO VER EL MUNDO (Johan Verminnen, belga)

Yo quiero yo quiero yo

Yo quiero yo quiero yo

Yo quiero yo quiero yo



Quiero ver la salida del sol en Africa

Bailar capoeira en Bahía

Tomar tequila en Nuevo Méjico

Y caipiriña en Río

O con un velero ir a la isla de Pascua

Aterrizar con una avioneta en la playa

De las islas Marquesas de Brel

En vez de quedarme en casa aburrido



Quiero ver la puesta de sol en Cusco

Bailar el tango en Buenos Aires

El blues de Memphis hasta Nueva Orleans

Oh tengo tantas ganas de ver el mundo

Quiero escuchar el fado de Rodríguez

Y el busuki de Dalares

O escuchar el bandoneón de Piazzola

Cuando cae la noche



Hay un impermeable conmigo

Sentado en una terraza

Sin embargo un impermeable te hace soñar

Que es el verano



Yo quiero yo quiero yo

Yo quiero yo quiero yo

Yo quiero yo quiero yo

Yo deseo yo deseo tanto ver el mundo



Quizás los bordes de Saint-Laurent

Para que con Charlesbois en Quebec

Pueda celebrar a lo grande

Con Nougaro quiero ir a Toulouse

Para escuchar en un club de jazz el blues

O despepitarme por Michel Jonasz

Como si el Escalda fuera el Sena



Quiero ver la puesta de sol en Cusco

Bailar el tango en Buenos Aires

El blues de Memphis hasta Nueva Orleans

Oh tengo tantas ganas de ver el mundo

Quiero escuchar el fado de Rodríguez

Y el busuki de Dalares

O escuchar el bandoneón de Piazzola

Cuando cae la noche



Hay un impermeable conmigo

Sentado en una terraza

Sin embargo un impermeable te hace soñar

Que es el verano



Yo quiero quiero yo

Yo quiero quiero yo

Yo quiero quiero yo

Yo quiero quiero yo

Yo quiero quiero yo

Yo quiero quiero yo



(Texto traducido del original neerlandés)



domingo, 3 de junio de 2012

SÍSIFO (Juan Carlos Céspedes, colombiano)



Quizás el destino que construimos

Sea esa piedra empujada cuesta arriba

Donde la palabra se desliza de nuevo

A los pies del próximo poeta



Quizás lo que realizamos piedra arriba

Sea el eterno descifrar del paso olvidado

Donde encontraremos las claves precisas

Para que algún día la roca ocupe su lugar en la cima.

viernes, 25 de mayo de 2012

MARISEL (Juan Gonzalo Rose, peruano)

Yo recuerdo que tú eras
como la primavera trizada de las rosas,
o como las palabras que los niños musitan
sonriendo en sus sueños.  
Yo recuerdo que tú eras
como el agua que beben silenciosos los ciegos,
o como la saliva de las aves
uando el amor las tumba de gozo en los aleros.  
En la última arena de la tarde tendías
agobiado de gracia tu cuerpo de gacela
y la noche arribaba a tu pecho desnudo
como aborda la luna los navíos de vela.  
Y ahora, Marisel, la vida pasa
sin que ningún instante nos traiga la alegría...  
 Ha debido morirse con nosotros el tiempo,
o has debido quererme como yo te quería.

viernes, 18 de mayo de 2012

ÉL TENÍA IDEALES DE GRANDEZA (Markos Quisbert, chileno)


Hace unos instantes
él tenía ideales de grandeza
ahora se ríe de actual imagen reflejada en los vidrios.
Pasa horas y horas sentado comiendo duraznos
leyendo un libro de poemas de Edward Lear
se exaspera refunfuña solo
no quiere probar otro bocado
menos dormir una siesta

Reiteradamente se da de cachetadas
se levanta da un giro de izquierda a derecha
volviendo a sentarse en su silla de metal
mientras el sol refulge en sus gafas
mastica y mastica hasta quebrarse los dientes
partiendo el cuesco de la fruta

sábado, 5 de mayo de 2012

RESPONSABILIDADES MÍNIMAS (Gaetano Longo, italiano)

Los tres Reyes Magos
nunca llegaron a su destino
El soberano de color
fue linchado
en los enfrentamientos raciales
que enardecieron el Imperio
en aquellos años
El segundo huyó con el oro a Sudamérica
donde montó un negocio de armas
con los militares golpistas
El último fue arrestado en el aeropuerto
de Belén
por tráfico de divisas
Para encubrir sus embrollos
alguien volvió con la falsa noticia
de que había nacido un niño

(Traducción de Carlos Vitale)

domingo, 8 de abril de 2012

ANILLO (Delmira Agustini, uruguaya)

Raro anillo que clarea,
Raro anillo que sombrea
Una profunda amatista.
Crepúsculo vespertino

Que en tu matinal platino
Engarzó espléndido artista.
El porvenir es de miedo…
¿Será tu destino un dedo

De tempestad o de calma?
Para clararte y sombrearte,
¡Si yo pudiera glisarte
En un dedo de mi alma!…

domingo, 11 de marzo de 2012

MATERIA INMATERIAL (Juan Disante, argentino)

Esta fuerza oscura
que me retiene
y cuando se le ocurre
me expande,
cuando quiere me atomiza.
No lo sé,
mi galaxia quiere escapar
del Cúmulo de Coma,
energía oculta
billones de agujeros.
Pero no,
estoy atado al Otro,
esa atracción que me ata
me desrevela.
Girando alocadamente
mi identificación
viene desde antes del amanecer
y quiere estallar
(frente al peso gravitatorio del espejo)
emitiendo luz,
anhelos.
Pero el Otro no me refleja,
no me absorve
y aunque sí, me atraviesa,
es invisible sin consecuencias encarnadas.
Esas minúsculas cositas subatómicas
curvan mi viaje
en el único lenguaje que no entiendo...
pero intuyo.

lunes, 5 de marzo de 2012

SÉ BELLA Y SÉ TRISTE (Charles Baudelaire, francés)

¿Qué importancia tiene vuestra bondad?
Se Bella y se Triste, las lágrimas
agregan encanto a tu rostro
como la lluvia al paisaje,
La tormenta rejuvenece las flores.

Te amo más cuando la alegría
huye del balcón de tu frente,
Cuando tu corazón se hunde en el horror,
Cuando sobre tus cejas se despliega
La temible nube del pasado.

Te amo cuando tus grandes ojos derraman
Un agua tibia como sangre,
Cuando a pesar de mi mano acompañante,
El peso de la angustia horada tu voz
Como un quejido agonizante.

Y aspiro, divina voluptuosidad,
Himno de profunda delicia,
Todos los sollozos de tu pecho,
Y creo que tu corazón se ilumina
con las perlas que caen de tus ojos.

miércoles, 4 de enero de 2012

FRAGMENTO EPISTOLAR, AL MUCHACHO CODIGNOLA (Pier Paolo Pasolini, italiano)

Querido muchacho, sí, claro, encontrémonos,
pero no esperes nada de este encuentro.
Si acaso, una nueva desilusión, un nuevo
vacío: de aquellos que hacen bien
a la dignidad narcisista, como un dolor.
A los cuarenta años yo estoy como a los diecisiete.
Frustrados, el de cuarenta y el de diecisiete
pueden, claro, encontrarse, balbuceando
ideas convergentes, sobre problemas
entre los que se abren dos décadas, toda una vida,
y que, sin embargo, aparentemente son los mismos.
Hasta que una palabra, salida de las gargantas inseguras,
aridecida de llanto y deseo de estar solos,
revela su irremediable diferencia.
Y, además, tendré que hacer de poeta
padre, y entonces me replegaré sobre la ironía,
que te incomodará: al ser el de cuarenta
más alegre y joven que el de diecisiete,
él, ya dueño de la vida.
Más allá de esta apariencia, de este aspecto,
no tengo nada que decirte.
Soy avaro, lo poco que poseo
me lo guardo apretado en el corazón diabólico.
Y los dos palmos de piel entre pómulo y mentón,
bajo la boca torcida a furia de sonrisas
de timidez, y los ojos que han perdido
su dulzura, como un higo agrio,
te parecerían el retrato
precisamente de esa madurez que te hace daño,
madurez no fraterna. ¿De qué puede servirte
un coetáneo, simplemente entristecido
en la delgadez que le devora la carne?
Cuanto ha dado ya lo ha dado, el resto
es árida piedad.

(Traducción de Carlos Vitale)