BERNARDO O'HIGGINS RIQUELME (1810) (Pablo Neruda, chileno)

O´HIGGINS, para celebrarte



a media luz hay que alumbrar la sala.



A media luz del sur en otoño



con temblor infinito de álamos.




Eres Chile, entre patriarca y huaso,



eres un poncho de provincia, un niño



que no sabe su nombre todavía,



un niño férreo y tímido en la escuela,



un jovencito triste de provincia.



En Santiago te sientes mal, te miran



el trajé negro que te queda largo,



y al cruzarte la banda, la bandera



de la patria que nos hiciste,



tenía olor de yuyo matutino



para tu pecho de estatua campestre.







Joven, tu profesor Invierno



te acostumbró a la lluvia



y en la Universidad de las calles de Londres,



la niebla y la pobreza te otorgaron sus títulos



y un elegante pobre, errante incendio



de nuestra libertad,



te dio consejos de águila prudente



y te embarcó en la Historia.





"Cómo se llama usted?", reían



los "caballeros" de Santiago:



hijo de amor, de una noche de invierno,



tu condición de abandonado



te construyó con argamasa agreste,



con seriedad de casa o de madera



trabajada en su Sur, definitiva.



Todo lo cambia el tiempo, todo menos



tu rostro.





Eres, O'Higgins, reloj invariable



con una sola hora en tu cándida esfera:



la hora de Chile, el único minuto



que permanece en el horario rojo



de la dignidad combatiente.





Así estarás igual entre los muebles



de palisandro y las hijas de Santiago,



que rodeado en Rancagua por la muerte y



la pólvora.





Eres el mismo sólido retrato



de quien no tiene padre sino patria,



de quien no tiene novia sino aquella



tierra con azahares



que te conquistará la artillería.





Te veo en el Perú escribiendo cartas.



No hay desterrado igual, mayor exilio.



Es toda la provincia desterrada.





Chile se iluminó como un salón



cuando no estabas. En derroche,



un rigodón de ricos substituye



tu disciplina de soldado ascético,



y la patria ganada por tu sangre



sin ti fue gobernada como un baile



que mira el pueblo hambriento desde fuera.





Ya no podías entrar en la fiesta



con sudor, sangre y polvo de Rancagua.



Hubiera sido de mal tono



para los caballeros capitales.



Hubiera entrado contigo el camino,



un olor de sudor y de caballos,



el olor de la patria en primavera.





No podías estar en este baile.



Tu fiesta fue un castillo de explosiones.



Tu baile desgreñado es la contienda.



Tu fin de fiesta fue la sacudida



de la derrota, el porvenir aciago



hacia Mendoza, con la patria en brazos.





Ahora mira en el mapa hacia abajo,



hacia el delgado cinturón de Chile



y coloca en la nieve soldaditos,



jóvenes pensativos en la arena,



zapadores que brillan y se apagan.





Cierra los ojos, duerme, sueña un poco,



tu único sueño, el único que vuelve



hacia tu corazón: una bandera



de tres colores en el Sur, cayendo



la lluvia, el sol rural sobre tu tierra,



los disparos del pueblo en rebeldía



y dos o tres palabras tuyas cuando



fueran estrictamente necesarias.



Si sueñas, hoy tu sueño está cumplido.



Suéñalo, por lo menos, en la tumba.



No sepas nada más porque, como antes,



después de las batallas victoriosas,



bailan los señoritos en palacio



y el mismo rostro hambriento



mira desde la sombra de las calles.





Pero hemos heredado tu firmeza,



tu inalterable corazón callado,



tu indestructible posición paterna,



y tú, entre la avalancha cegadora



de húsares del pasado, entre los ágiles



uniformes azules y dorados,



estás hoy con nosotros, eres nuestro,



padre del pueblo, inmutable soldado.